brevitas: julho 2007

as arcas do passado

Era costume, no Carnaval, a madrinha Helena pintar-me uns bigodes, encabeçar-me com um côco inglês, adornar-me com uma capa preta finamente bordada e uma bengala encastoada a ouro, coisas das arcas do passado tiradas...
Esta foto data de 14 de Fevereiro de 1961 (tinha 6 anos) e foi tirada por meu pai, Álvaro.

sede d'amora

até agreste.

a sede...

hoje artrópode.

mais insignificante ainda.

metamorfoseado em voluta de ramaria.

furias

As furias eram, para os romanos, três divindades infernais encarregadas de atormentar a consciência dos culpados: Tisífone, Megera e Alecto (as três Erínias moradoras no Érebo, i.é., a Treva dos Infernos).
A estas mesmas divindades chamavam os gregos eumenides, que quer dizer ‘deusa benévola’.
Como são, pois, benévolas as furias?
Entendendo a palavra grega por eufemismo e antífrase.
Porquê?
Porque os antigos tinham por mau agouro dar a certas divindades maléficas nomes que lembrassem a sua malignidade. Assim, se as furias eram as divindades que atormentavam os ‘maus’ depois da morte, e os agitavam ainda em vida com terrores, pesadelos e visões espantosas, em vez de lhes dar um nome indicativo deste funesto mester, chamavam-lhes eumenides, i.é, as benévolas.
Também o antropónimo de Caronte, o barqueiro encarregado de passar as almas pelos pântanos de Aquaronte, quer dizer 'gracioso', sendo um génio do mundo infernal, comummente descrito e pintado pelos artistas como um monstro hirsuto, desgrenhado e de uma absoluta fealdade.

fibras do chão rompidas. (a)ira(do) o rangido muda a cinza com q(u)al se coalha. pedra ou mortalha.

ebúlio (sor)ver do frémito. a carne . nu mosaico e na memória (a)tende e ‘stala.

o diabo e a vespa

post de amora agreste

'Nas Varetas Dum Leque' , Guerra Junqueiro

No Éden uma vez, era de madrugada,
Zumbia numa rosa uma vespa doirada.

Satanás, como sai da concha um caracol,
Tenebroso e escorrendo em púrpuras de sol,
Saiu alegremente a rir d’entre o arvoredo,
Chegou ao pé de Deus e disse-lhe um segredo,
Em voz baixa, ao ouvido.
Isto foi na manhã
Em que Eva devorou a célebre maçã
E Deus disse ao Demónio
- Ó brejeiro, é preciso
Dar armas à mulher para que o homem peque… -

E Jeová da rosa então fez um sorriso,

E das asas da vespa o Diabo fez-lhe um leque.

post de amora agreste

solitário

escuta-nos tão sós cingidos

o cão joyce (de james)

...Vou para dormir uma siesta (que a lavoira mói os mais empedrenidos!) e está o Joyce refastelado... acorda incomodado, olha perturbado e... fica indiferente...

... Só se safa o Argos, por aí a dormir nalgum sofá. O cágado Guterres teve um ataque de cloro num skimmer (?) ; a rã Milú foi coaxar para as Berlengas, pois gaba muito o faroleiro (o único lusitano que a atura, para desenfastiar das gaivotas!).

... SOS!!! Quem me tira deste jardim zoológico?

o gato sócrates

O gato sócrates é um gato indigente que apareceu por aqui, esquálido, tossiqueiro e sarnento. Cuidado e alimentado ganhou peso, perdeu sarna e tosse e fez-se um abusador. Ei-lo aqui, a dormir a sesta, na minha preguiceira do jardim. Não teme os cães, que lhe rosnam com algum respeito, convoca os amigos da vizinhança, à hora da ceia, um particularmente empertigado e arisco, o aníbal, faz com ele uma parelha de respeito. Como vêem, veni, vidi, vici. Qualquer dia toma posse da casa e desaloja-nos a todos.

Nota: qualquer analogia com a realidade política é pura coincidência

letal pego

no pego fundo do córrego

silentes e fusilíneos

fendem haurido ar

em cardumes tão certeiros

acerados e fatais

como frechas de besteiros

urbe

a forma dos lugares, ou morfotopia

hoje, não há palavras...

a Zarzuela e o Cipreste

esta noite a lua murmurou-te nua

(eras um cipreste estrénue na noite agreste)

das zarzuelas de Nebra a mais bela...

apartar

o afastamento não é estigma

cultiva-o

e será a semente pródiga da relação

o choupo e o nenúfar

há um arrimo

perdido

na tua latitude

e a jusante

persiste

porfiada a espera

água de facas

a ode entoada não era uníssona

paródia do canto

a loa quase fulgiu na sátira da intenção

falhada no tom dolente

o júbilo real padeceu da essência

a trama da troça

ou a decisão de decidir que o acto não era sério

e dele rir

falhou o intento no par a decisão é comum

e o desejo teceu trégua

para parodiar a paródia

e dar força à ode

prólogo veemente do canto comum

a par finado

verdes. os dias...

sou sensível à saudade

à brisa crepuscular

e ao pulsar de teu seio

dias de sábado

cada dia que aos dias se junta
aumenta o tédio e as teias de tédio tecidas
em que oscilo alheamentos e vacilo inércias

Mulher de Bençam

No livro Um Escritor Confessa-se, escrito em 1962 (um ano antes do seu passamento) e publicado postumamente em 1974, Aquilino Ribeiro abarca um período de sua vida compreendido entre a saída do Colégio de Lamego (donde meu pai foi expulso no final da década de 30, por razões de saias) e a fuga para Paris, em 1908, com 23 anos.

Na página 35 da 1ª edição escreve: "Faltava-me filosofia, fui estudá-la para Viseu com Júlio Alves Martins, sobrinho do celebrado bispo do mesmo nome." Mais adiante, pág. 41, continua: "O meu explicador era o senhor Júlio Alves Martins, atrás nomeado, funcionário do Banco Agrícola e Industrial, boa pessoa, que sabia da poda tanto como eu." A pág. 43 remata sobre este assunto: "Um dia Júlio Martins proporcionou-me ver a meu contento o rapaz salta-pocinhas, de cabelo de asa de corvo, que voltava da escola. Ele acercou-se de nós buliçoso e risonho, fronte bonita, que havia de ser o poeta António Alves Martins, autor de Anunciação e Mulher de Benção. Nada tinha de especial, fora os grandes olhos, com uma palheta de curiosidade ao fundo dum longo corredor negro, e as orelhas despegadas dos parietais. Teve um trânsito breve e complexo na vida."

A título de curiosidade, ao reler a obra para um trabalho que se quer urgente, o referido toou-me na memória. Fui vasculhar nos meus livros e de lá descobri um dos citados, edição da Renascença Portuguesa, publicado no Porto, em 1923. Dedicado no frontispício a "Isabel Maria, Minha Mulher", colige um conjunto de poemas dos quais deixamos este soneto, testemunho avulso, sem comentários, e ao leitor a sua crítica:

Destino

No nome, santa e rainha;

Na humildade, pastora;

No amor, a luz de aurora;

Na saudade, a tardinha!

Na alegria, uma andorinha;

No olhar, sonho que enflora;

E na voz frauta sonora,

Tocada de manhãsinha!

Divina e humana existência,

É flor e é essência:

É da Terra e é dos Céus...

Na ânsia, sopro de aragem;

Filha do homem, na imagem;

Na alma, filha de Deus!

O Malhadinhas

Première do estudo do artista plástico Pedro Albuquerque, para a ilustração de O Malhadinhas, de Aquilino Ribeiro.

António Malhada, o pícaro almocreve de Barrelas, no vigor da idade.

ciclo das folhas

pandemonium

... e ao movimento!

baldoar

"Há palavras que fazem bater mais depressa o coração." A. Negreiros

Há palavras que nada me dizem ou se dizem
dizem apenas aquilo a que se referem
ou melhor
Todas as palavras dizem mas a maioria
a mim
diz-me pouco. O pouco a que se referem (e o referido)
é a trivialidade isolada.
Se juntar a uma palavra outra palavra
já estou a sair do isolamento da palavra
E duas palavras já dizem mais. Porém
há palavras sozinhas que dizem muito mais
que três ou quatro cinco palavras juntas e dessas palavras
sozinhas há palavras
que me perturbam e perturbado
turva-se-me o olhar
acelera-se-me o coração
e são tão poucas as palavras que me agitam
que não consigo ordená-las
e dentre essas palavras há-as
que me estremecem ruborizam
e à noite fazem buracos escuros no sono
febre no corpo agitado torpor na língua
e não consigo dizê-la(s)
e porque as guardo sigilosamente
e não as uso nem em silêncio
continuarão a secar-me a boca como algas na areia
humedecer-me as mãos como seixos no rio
a serem meu desconsolo como solos secos
até desgraça como vis misérias

Há palavras que não digo que me estremecem
e desgraçam
e não precisam de estar acompanhadas

Há palavras solitárias
que definem tudo o que indefinimos
e definham no horizonte para lá do horizonte

Há palavras assim

Como a papoila no cetim branco do caixão
mancham o branco com uma mancha
de vida onde não há lugar para a vida
e estas palavras quue nomeiam mas não digo (não dizem)
fecham-se dentro de mim (delas próprias)
fenecem atrofiadas morrem
as palavras inditas
são palavras mortas
da pior morte. A morte
ignorada. As palavras não sabem porquê
e na tua boca não queimam. Antes
refrescam teus lábios e riem-se
nos teus olhos. E aí há
Vida.

As palavras que eu matei em ti
Brotam bica fonte fresca monte abaixo
Tão ausentes do meu soluçado requiem

Há palavras assim em mim que em ti
na tua boca sorriem e à minha
não acedem nem anuem
porque são da negação

E entre as palavras mesmo
As que nada me dizem e eu poderia dizer
não digo ao pé de ti cuja presença ladra
rouba qualquer valor graça
ao dito ou à possibilidade de dizer...

Foste tu então só tu que me mataste
as palavras e as que me deixaste
perderam o dizer

Foste tu então só tu e se calhar nem tu
mas o gesto tido ou até a ausência do gesto tido
a causa da nudez da morte encobrimento
fatal das palavras que tinha para ti me turvam por dizer
e não são torvas sim
desassossego magia encantamento
nunca dito(s)

Viseu, 28 de Maio de 2000
in Ave Azul

A minha vizinha C. e o Joyce...

A maldade de alguns seres humanos nada tem a ver com a cândida bondade das crianças e a espontânea lealdade dos canídeos...!

Barrett

Barrett é um pintor de origem inglesa há muito radicado em Portugal. Desta série, "A menina da bicicleta" e os "Moliceiros", destoam um pouco, na sua singeleza monocromática, da temática que mais o celebrizou: as diversas interpretações de Fernando Pessoa.

Açores

Tela do pintor açoreano, Manuel da Silva, 1999. Este artista é docente universitário nos EUA e tem como topos da sua obra a paisagem da sua terra natal, em múltiplas variações da obra aqui mostrada.